Kvalitetsbloggen

Inlägg från december 2008

Svart Jul

december 30, 2008 · 22 kommentarer

Tala för dig fucking själv:

Julen är barnens högtid, och en tid att vara tillsammans. Barn vill ha närvarande vuxna, vuxna som inte är påverkade av alkohol. För även om många väljer att vara sparsamma med alkoholen när de är i sällskap med barn finns det nog inte något barn som känner sig riktigt bekväm med att vuxna är påverkade av alkohol.

Ett av mitt livs bästa minnen är ju för fan när min morsa vinglar omkring så berusad på gräsmattan att hon knappt kan träffa bollen när vi spelar badminton mitt i natten! Nu säger ni: Vem kan träffa en boll mitt i natten? Det hör inte hit. Jag led aldrig av deras jävla fester och Una Paloma Blanka. Nej, alkohol är bra, det gör olyckliga människor lyckliga för en stund. Leve alkoholen! Men inte i alkoholisthemmen. Där kan den döden dö.

Kategorier: Jul

Tortyrredskap

december 30, 2008 · 5 kommentarer

Är vad jag kallar detta.

gyn

Nu ska jag inte lägga mig i den, jag ska bara sitta i samma rum som den och ändå stiger pulsen så fort jag ser den. Rättare sagt sjunker blodtrycket.

Jag brukar svimma. Den här gången ska jag inte svimma. Jag ska bära mitt huvud högt. Jag ska gå som till min egen avrättning.

Jag ska i det längsta försöka övertala dem att inte sticka mig i fingret.

Förra gången jag tog trycket trodde de att jag var sjuk. Det var jag också.

Känner rädslan stiga. Rädslan stiger – trycket sjunker.

Kategorier: Gynekologstol

Men alltså

december 29, 2008 · 1 kommentar

Jag har väldigt lätt för att få blåmärken. Jag har alltid minst ett blåmärke någonstans på kroppen. Nu känner jag dock att jag ligger i lä. Det finns alltid nån som får större och vackrare blåmärken än du. Du är aldrig bäst eller mest… älskad. Du blir alltid slagen på fingrarna.

Kategorier: Jag

Tolva

december 29, 2008 · 1 kommentar

Det kunde lika gärna ha varit tolv andra:

1. Bon JoviBed of Roses. Jag vet ingenting om Bon Jovi och jag har inte låten i min ägo. Jag bara hör den ibland och blir sorgset glad.

2. Bob DylanI Want You. För att det var första låten på en av de första LP-skivorna jag fick. Häromveckan när jag satt på tåget lade jag märke till en ung man snett emot mig, han var ovanligt snygg och ovanligt välklädd och ur hans öron strömmade… jag hörde det nog… just det…

Now your dancing child with his Chinese suit,
He spoke to me, I took his flute.
No, I wasn’t very cute
To him, was I?
But I did it, though, because he lied
Because he took you for a ride
And because time was on his side
And because I . . .

th_bob-dylan21

I want you, I want you,
I want you so bad,
Honey, I want you.

3. Neil Young. Rockin’ in the Free World. Neil Young upptäckte P och jag på Rust Never Sleeps. Neil är störst.

4. Lou Reed. Ångesten i Waves of Fear kan få vem som helst att klättra på väggarna. Den mannen kan skriva! Hans texter går att läsa. I cringe at my terror, I hate my own smell, I know where I must be, I must be in hell

5. Bruce Springsteen. Såklart. Grabben i graven bredvid.

6. Rolling Stones. Dead Flowers. Stenarna var bäst på 60-talet, men jag är omåttligt svag för Mick Jagger och fullkomligt älskar de (dekadenta) raderna:

Well, when you’re sitting back
In your rose pink Cadillac
Making bets on Kentucky Derby Day
I’ll be in my basement room
With a needle and a spoon
And another girl to take my pain away

sticky

7. Johnny Cash. Country Trash.

8. Men var är brudarna? Sinead O’Connor. För allt vad hon är (och alltid kommer att vara).

9. Beautiful South. Don’t Marry Her (Fuck Me). Älsklingslåt.

10. Madonna. Måste finnas representerad. Jag gillar den här versionen av Don McLeans gamla hit. Videon också.

11. Marlene Dietrich. En av de underbaraste divorna någonsin.

12. Um Kalthoum. För att jag en gång satt i knät på en arab.

Och då har jag ändå inte fått med en enda bluesgubbe

Kategorier: Jag

1800-talsskvaller

december 28, 2008 · Kommentering avstängd

Det kan väcka förundran, att Georg Brandes framhärdade i sitt begär att besitta Victoria Benedictsson

(Fredrik Böök 1949. Citerad i Lisbeth Larsson: Hennes döda kropp)

Översatt till modernt språkbruk kan det väcka förundran att GB framhärdade i sitt begär att sätta på VB och alltså ägnade sig åt tjatsex.

…sedan han fått full klarhet över hennes hälsotillstånd; ännu efter självmordsförsöket, på sin födelsedag den 4 februari 1888, ville han besegra hennes motstånd.

Men en man vore inte en man om han inte sökte förstå sin man:

…vill man bedöma Brandes’ handlingssätt rättvist, bör man nog komma ihåg, att han ansåg henne vara hysterisk; enligt tidens språkbruk betydde det sjuk på grund av otillfredsställd könsdrift, och det finns sålunda inget hinder för antagandet, att i hans åtrå blandade sig medkänsla och välvilja. Inte heller torde man kunna bestrida att det i diagnosen fanns något riktigt.

Det var således en akt om inte av kärlek så av medlidande. Stackars Victoria onanerade väl inte ens. Hon behövde en karl som kunde stoppa sin hårda *** i hennes mjuka ***** (han hård/stark/självsäker, hon mjuk/vek/skräckslagen). Klitorisorgasmen var ju inte riktigt uppfunnen än. Det är tveksamt om Georg Brandes visste vad det var. Det är ännu mer tveksamt om postmästaren i Hörby, Victorias 28 år äldre man, visste vad det var.

Om postmästarens simpla kärleksteknik skrev tidningarna redan 1928. En journalist klandrade uttryckligen Christian  Benedictsson för att han inte höll sitt löfte till den unga Victoria Bruzelius – från Fru Alstads socken på Söderslätt i Skåne – om ett vitt äktenskap och därmed förstörde hennes liv. (Så olika det kan vara! En del blir lidande av brist på kärlek. En del blir lidande av…)

rabygata1

Inte mindre än två gånger gjorde postmästaren Victoria på smällen. Den ena ungen dog till Victorias stora glädje – hon försökte själv driva ut fostret – och den andra ungen överlämnade hon till sin egen mor, som hon hatade av hela sitt hjärta. Ja, så lite älskade Victoria sina barn. (Det är det jag säger, olyckliga människor ska inte ha barn.)

victoria1153

Ivar Harrie i Göteborgs Handels- och Sjöfartstidning fällde den slutliga domen över postmästaren när han kallade honom för en mycket liten man.

Georg Brandes var både i sina egna och Victorias och allmänhetens ögon en mycket stor man. Han hade gett sig fan på att få Victoria i säng. Varför det var så jävla viktigt förblir ett mysterium. Det fanns ju ingen brist på små kvinnor som ville ligga med den store Georg Brandes. Det var väl just det att Vickan var så svårfångad som retade honom. Det gick hans ära förnär.

För honom tedde sig det hela som en bagatell; i varje fall var det ett misstag.

Så fort Victoria dött – och han kallats till hotellet men vägrat se Liget – skrev han till sin sin bror Edvard, redaktör för Politiken, att han måtte mörka självmordet:

Lad der – hvis du kan forhindre det – ikke staa i ‘Politiken’ at og hvor hun draebt sig. Tjen mig i at skrive en Notits, der siger at denne Forfatterinde, der ogsaa her i Danmark havde skaffet sig mange Venner ved sit Talent, og som syntes at have en smuk Fremtid for sig er bleven bortrevet ved Døden.

Han skyndade sig att påminna Edvard om att dennes negativa recension av Fru Marianne ledde till ett självmordsförsök. Han var inte dum, Georg. Han måste rädda sitt eget skinn.

georg_brandes

Men Victoria hade en triumf i döden. Sina dagböcker.

I Sverige lägger vi numera – ett resultat av den feministiska litteraturforskningen – skulden på Georg Brandes i detta drama medan de i det chauvinistiska Danmark ”ser Victoria som stalkare”.

Nå. Precis som mördare bär skulden för det liv de tar av andra bär självmördare ansvaret för sin egen död. När Victoria skar fyra på tvärs gående snitt över höger sida av halsen, varav det näst översta träffade rätt, och förblödde till döds på hotellrumsgolvet, uppfyllde hon en gammal önskan. Dagböckerna är också fulla av självförakt. Hon kunde inte, hon klarade inte.

De outsinliga försöken att förklara hennes självmord – ett självmord måste alltid förklaras – är präglade av respektive tidsuppfattning. ”Tidens diskurser har skrivit sina texter på och med Victoria Benedictssons döda kropp”, konkluderar Lisbeth Larsson:

Modediagnoserna har fastnat på hennes kropp som klisterklappar. Hysteri kring förra sekelskiftet, narcissism, latent homosexualitet och frigiditet under mellankrigstiden, incest kring sekelskiftet 2000.

Den döda kroppen lever. Nu även utsatt för sexuella övergrepp som barn.

vickan

Kategorier: Litterärt

Den skånska julen

december 26, 2008 · 6 kommentarer

kopia-av-img_6594
kopia-av-img_6597
kopia-av-img_6615

———

kopia-av-img_6617

———

kopia-av-img_66241

———

kopia-av-img_66321

Hon till vänster är jag.

kopia-av-img_66331

Innan den förnedrande dansen kring granen…

kopia-av-img_6637

Röken från sockerfabriken.

kopia-av-img_66401

Mitt hjärtas Skåne.

kopia-av-img_66431

Ölprovning.

kopia-av-img_66451

Ia kramar motvilligt tomten.

kopia-av-img_66601

———

kopia-av-img_66731

Var och en sköter sitt.

kopia-av-img_66902

Karlar.

kopia-av-img_66942kopia-av-img_67041

Sventon lever.

kopia-av-img_67161

———

kopia-av-img_67311

———

kopia-av-img_67371

Finns det något yrke där man kan få utlopp för sin toarulleskreativitet?

kopia-av-kopia-av-img_6742

Ja där låg vi och knullade. (Inte Inka och jag!)

kopia-av-img_67461

För vad vi än kallar det… så är det bara… ett långsamt farväl.

Kategorier: Jul

God Jul

december 23, 2008 · 6 kommentarer

Kategorier: Jul

Deppig Jul

december 23, 2008 · 1 kommentar

Kategorier: Jul

Mitt liv som strippa

december 23, 2008 · Kommentering avstängd

Jag försökte läsa Caroline L Jensens bok om sina strippupplevelser i Köpenhamn. Det gick inte så bra. Jag tappade intresset efter ett tag, och jag misstror av princip människor som petar in en bokstav mellan för- och efternamn. Hon har ett kallt och hårt språk.

Jobbet går ut på att få kunden att betala för champagne. Ska de umgås lite privat kan de uppsöka ett bås men det är fortfarande bara meningen att hon ska sitta i knät och vara trevlig och dricka champagne. Det är inget runkbås. Men det är precis vad det blir när svenske Stig dyker upp. Hon börjar spela någon sorts SM-spel med en piska. Är han stygg får han smisk. ”…jag kände hur han fick stånd mot baksidan av mina vader…” Meningen är inte att han ska få stånd. Vill han köpa sex får han göra det efteråt. Flickorna kan följa med honom hem. (Fast inte Caroline L Jensen som har vissa betänkligheter inför att ha sex mot betalning, även om hon principiellt inte är emot det.) Så varje gång Stig blir lite tafsig får han smisk. Hon slår honom över ”den mellansvenska kommunalhanden”, han arbetar som kommunpolitiker i Mellansverige.

Det är då det händer. Hon ”glömmer bort” att ”övervaka hans tillstånd”. Plötsligt andas han ut – två gånger – och ”…redan innan min misstanke bekräftats av den mörka fläck som spred sig över det ljusgrå byxtyget dånade det i mina öron av ilska, äckel och vanmakt.” Stig har fått utlösning och det är fruktansvärt hemskt. ”…han knäppte kavajen över byxorna innan han drog undan draperiet och i öppningen vände han sig om, men han såg mig inte i ögonen. Han såg någonstans i närheten av mig.

‘Tack så mycket’, sa han och skyndade ut.”

Problemet är att en röst viskar hora i Carolines huvud. Att det aldrig var meningen att det skulle ske. ”Jag hade inte tänkt att tillfredsställa honom. Han hade överrumplat mig och dragit nytta av situationen på ett sätt jag aldrig hade gått med på om jag fått välja.” Hans tackande fullbordar känslan av självförakt.

Det går inte att förstå, inte att leva sig in i, om man inte varit där. Min känsla är därför total oförståelse. Vad var det som var så hemskt?

Stig blir nu kallad för ”äckelsvensken” och Caroline berättar om händelsen för en arbetskamrat som inte tror att det är sant: ”Kom han? I båset… bara så där? Ah, det är fan inte klokt!” Så får man absolut inte göra. Inte komma i båset. Då förtjänar man verkligen smisk!

I mina ögon är det inte Stickan som är den äcklige. Deras reaktioner är minst lika vedervärdiga.

Måhända är föraktet ömsesidigt. Här föraktar vi alla varandra. Män föraktar kvinnor och kvinnor föraktar män. Allting annat är bara en illusion. En vacker dröm. En värld av människor: en värld är ju varje människa.

Kategorier: Litterärt

Julles-Albin

december 21, 2008 · 4 kommentarer

empire

Femte mannen från vänster skulle vara Julles-Albin.

Julles-Albin var som hörs på namnet son till Julius och fästman till min farmors syster. Han lämnade Sverige för Amerika i två omgångar och påstås sitta på detta världsberömda fotografi. Känner du igen honom? frågar jag pappa, febrig av upphetsning. Ja, säger pappa, jag tycker nog att det är han! Och berättar för femtioelfte gången historien om hur Albin och Carl, brodern, satt hemma i köket och Julius visade ett myndighetspapper som det stod MAKULERAS på och högtidligen förklarade för dem: ”Det här ska ni ta särskilt väl vare på!” Särskilt väl vare på…

Julles-Albin var född där min farmor var född, runt 1890, och skrev vackra brev till min farmors syster. När han väl kom hem blev han sjuk och dog och Anna, som hon hette, vart bitter. Hon hade i alla dessa år, när hennes mor blivit sinnessjuk och inlåst på hospitalet, ensam varit hushållerska åt sin far och från den ruttna tillvaron var det tänkt att Julles-Albin skulle rädda henne, bara han fick ägna några år i Staterna åt att jobba ihop pensionspoängen!

Anna bodde kvar i stugan och när vi hälsade på henne var en av hennes oftast återkommande fraser att hon var gammal och handikapad med ett p. Det lät som om någon huggit av henne båda benen. Egentligen hade de väl skurit ut hjärtat.

Men Julles-Albin! Alla de där gubbarna som pappa berättat om har bara varit namn för mig och nu sitter han och dinglar med benen på Empire State Building tillsammans med John i Broarna; också han med rötterna i mina hemtrakter.

Kategorier: Uncategorized